Когда мне говорят "ты это перерастешь", или "вырастешь - изменишь мнение", или "посмотрим через пятнадцать лет" в отношении любых моих убеждений (которые, будем честны с самой собой, имеют некий налет максимализма), я хочу взять ножку от стола и приложить человека как следует. Если мне это говорит однокурсница, мне этой самой ножкой хочется забить до смерти. Какого черта вообще?
Такого рода комментарии я могу слушать только от Инны, потому что это Инна. В остальных случаях доброжелатели с машиной времени могут идти прямо и налево.
Злая я какая-то. Вырасту - изменю мнение.


Я закончила, кажется, доклад и сегодняшний вечер посвящу вычитке, правке, форматированию и проставлению сносок (их 67, убейте меня). А еще французскому. После этого я испытываю смутное желание размять пальчики и мозги на чем-нибудь менее научном и более фикшеновом, но это еще посмотрим.

Когда я думаю, что Блейн будет петь больше половины песен в грядущем эпизоде, мне сразу становится щекотно где-то в легких и хочется улыбаться глупо-глупо. Я честно пытаюсь искренне посочувствовать блейнонелюбителям, но сочувствие все равно получается какое-то фальшивое и злобненькое. Я перерасту.